Дурацкий период в жизни, когда ты — словно бы это вовсе не ты — творишь всякие глупые вещи. Причем не всегда они заканчиваются плохо, но на душе словно остается какой-то осадок, остаточное влияние от содеянного. Даже если, сотворив какую-то хрень, ты порадовался.

В такое период в один момент понимаешь, что просто не знаешь, что бы такого реально нормального сделать. Ты сидишь, лежишь, маешься от скуки, благо свободного времени у тебя дохрена, и в результате ты — овощ.

Боже, как я люблю писать. Всякую чертовщину, вытащенную из головы или высосанную из пальца. И вот вам, пожалуйста, мое очередное скучное бездействие обернулось сухим вижимательством строк.

Мой блог — это мои сплошные школьные сочинения. И каким образом у меня литература с пятеркой?